Le petit tavernier

Il y a bel et bien une taverne nommée Le Bureau au 4303 Sainte-Catherine Est. Une belle, en plus. J’ai peine à imaginer combien de bonhommes ont dit à leurs bonnes femmes « Chérie, attends-moi pas, je vais rester tard au bureau! » en venant ici.

Je me suis découvert un nouveau bar de quartier! Seul problème, il est à 4 heures d’avion de la maison.

C’est si plaisant, revisiter un endroit, encore et encore. Connaître peu à peu tous les employé-es, le patron, les prix, les habitués, l’odeur des produits nettoyants dans la salle de bain.

Le Petit Tavernier est en vacances. Entre Forestville et Baie Comeau, entouré de forêt sur le bord du Fleuve qui, ici, s’appelle « la mer ».

AH! Ça faisait si longtemps que je rêvais de revenir ici, à l’Exposition agricole de Trois-Rivières, toujours située sur le circuit du Grand Prix à côté du Colisée et de l’Hippodrome, au même endroit depuis des lustres, un sol que je n’avais pas foulé depuis l’époque où ma croissance physique avait encore lieu.

J’habitais le Plateauchelaga depuis 2004, j’habite maintenant Maisonneuve, semble-t-il. Je préfère appeler mon nouveau quartier Hoche. Comme un vieil ami.

Le Petit Tavernier n’aimant pas la routine et aimant rajouter des cordes à son arc pour vivre diverses expériences dans sa vie, est récemment devenu technicien du son. Quelques petits cours et hop! un nouveau métier occasionne

L’équipée sauvage nommée les Dinos a quitté Montréal vers midi en cet avril gris, en route ultime vers le Sud marécageux des Etats-Unis, parsemant son parcours de divers arrêts culturels, gastronomiques et si le temps le permet, éthyliques.

Le printemps est exceptionnellement sorti de chez lui en bédaine ce 20 mars. Il m’a suivi lors de ma première sortie à vélo pour aller au lancement de l’album folk salement feutré «I Feel Love» de Domaine Alary au légendaire bar L’Esco, qui en profitait pour fêter ses 12 années de débauche musicale.

Il arrive, dans la vie, des moments auxquels on ne s’attend pas, parce que ces évènements semblent faire partie d’une autre réalité, parce que ladite réalité se passe à la télévision et que le Petit Tavernier ne regarde pas la télévision.

Depuis le temps qu’on en rêve, le moment est enfin arrivé : Cara et moi avons les orteils enfouis dans le sable mexicain.

J’ai peine à imaginer le courage des premiers colons venus en Abitibi, et même déjà ceux des Pays d’en Haut, défricher des kilomètres de montagnes boisées l’hiver dans le froid, et l’été dans le moustique. Y’en a, du chemin à faire, jusqu’à l’Abitibi.