Délirium Plaza

Jadis, il était possible de fumer dins bars (oui, oui le jeune). Pour les DJs fumeurs, c’était une époque formidable, car, il faut être honnête, les soirées posté aux lecteurs CD peuvent parfois être très longues. La cigarette devenait ainsi, avec la pinte de rousse, la meilleure amie du DJ — pas mal mieux que le gars chaud qui te prend carrément en otage en te séquestrant dans ta booth.

Aussi, la smoke pouvait s’avérer très utile en situation de crise. Je m’explique.

C’était à la fin des 90’s, j’étais disc-jockey les vendredis soir au Cabaret l’Artishow à Joliette — pour namedropper une shot, Yanick « Mr. Bonsound » Masse était mon merveilleux boss —, pis ma cabine était aussi grande que le plus petit de tes placards.

Donc, un soir où le party est pas mal pogné dans place, l’envie de péter me prend (j’avais probablement, avant mon shift, ingurgité deux pointes mexicaines du Pizza Victoire situé juste en face du bar), et quand je pète, j’empeste piquant en tabarnac ! Comme si je pourrissais de l’intérieur.

Jusqu’ici tout va bien. Oké, je suffoque dans mon nuage de caca, mais c’est MON nuage de caca, j’y suis habitué après toutes ces années, même que j’éprouve un certain plaisir malsain à m’orniffler les gaz intestinaux (et une certaine fierté quand je « pète » des scores au niveau de la puissance odorante).

Mais voilà qu’une super chick régionale (une de mes nombreuses cousines probablement) se dirige d’un pas décidé vers mon enclos.

Eye contact. Terreur ! Il ne faut surtout pas que mes particules de marde s’insinuent dans ses délicates narines, solution : une clope ! Quoi de mieux que la dense fumée d’une Rothman’s pour couvrir le doux parfum de mon pet.

Bingo, ça fonctionne, je la charme, et nous fourrerons jusqu’aux aurores.

Aujourd’hui, ce genre de subterfuge est impossible à cause de la loi. Et aujourd’hui, j’ai toujours cette tendance à garder mes pires flatulences pour les soirées où chuis DJ. D’ailleurs, je ne fourre p’us et on ne m’adresse pas la parole non plus. Habituellement, on s’approche et on se contente d’une grimace, et la grimace, comme chacun le sait, n’est pas très sympathique (je sais, c’est un jugement de valeur tout à fait subjectif).

Bref, la cigarette me manque énormément quand disc-jocke. Aussi, faut-il trouver des pièces qui durent un minimum de cinq minutes pour pouvoir sortir et tôquer sur quelques poffes. Dans le désordre, mes suggestions : Where It’s At de Beck, Lucid Dreams de Franz Ferdinand, Lust For Life d’Iggy Pop, Feel Too Good de The Move (neuf minutes quand même !), The Mexican de Babe Ruth. Entr’autres.

Sur ce, si ça te dit de venir m’entendre mixer pis me sentir pèter, chuis à l’Hémisphère Gauche (221, Beaubien Est) les mercredis soirs dès 21 heures, et au Bar Inc. (250, Mont-Royal Est) les jeudis soirs dès 21 heures aussi. J’aime le Jameson en shooter, pis la rousse comme bière. Aussi, chuis pas mal facile à frencher en autant que t’ailles une plotte entre les deux cuisses (j’ai rien contre les tapettes, c’est juste que je refoule encore). Pis si t’as envie que je disc-jocke rock’n’roll à un de tes partys, fais-moi signe !

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Un mot sur la mort du Bang Bang version papier. Je continurai à chroniquer pour le site ouèbe parce que c’est le fun, mais j’aimerais que mon lectorat se manifeste un peu dins commentaires, ça me ferait un bon salaire ça. Faque si tu m’aimes — ou pas — dis-le moi s’il-te-plaît. Moi, je t’aime. Ou pas.

Ed.

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